Ao se encontrarem tempos depois eles:
le chéri: Olá, como estás?
la passionnée: bem, e você? O que tem feito?
le chéri: Ah, estou muito bem. Muitos amores me cercam, todos repletos de tanta sinceridade, algo especial.
la passionnée: Que bom, isso muito me alegra! Quais são estes amores com sabor tão especial?
le chéri: Ah, sei lá, me constrange falar-lhe acerca de certos assuntos, afinal me permiti pertencer-lhe ao menos por alguns dias, esporáricos, mas pertenci.
la passionnée: Sim, entendo. Acredite, nada me ocorrerá. De uns tempos prá cá, tenho estado em um estado de coisas muito diferente. Mas lhe constranger não me agrada.
le chéri: ...?...
la passionnée: Mon Chéri, não me agrada também. É exatamente pelo fato d'eu ter pertencido a ti apenas por quartos de dias esporádicos. Ao tempo em que me pertencestes apenas no decorrer de algumas horas, lhe pertenci por muito mais tempo que imagina. Agora tenho apenas o desejo em ver-lhe feliz e tão menos confuso como antes.
le chéri: Nos pertencemos por apenas horas e não mais a um que a outro. Não me recordo de tempos onde expressou-me que as horas (como prefere) tenham sido mais do que isso e chegado a serem dias seguidos.
la passionée: Sim, pois muitas foram as palavras que usamos para expressar o que queríamos e poucos foram os momentos que nos entendemos. Aliás as muitas foram poucas, assim como as poucas horas. Portanto por meio da pouca falta de jeito nos limitamos a falar pouco... Mas sim, você disse que não se recorda de tempos em que lhe expressei o passar das horas, dias e até afirmaria aqui meses, em que preso esteve em meus pensamentos. Sinto, sinto muito, mas acho que lhe estragaria o gosto doce e fresco da felicidade, então saiba apenas que lhe amo, assim, como humano que és.
le chéri: Está certo! Não saberia mesmo lhe dizer nada de acolhedor. Assim manteremos nossa polidez estética.
la passionnée: Polidez estética é nossa pior qualidade. A qualidade dos que muito pouco revelam ao mundo, se apegando ao que vivem no onírico. E com isso somos felizes pela metade.
le chéri: Sim, sim...tenho que ir, vou a uma festa. E você, vai ficar por aqui para ver o resto?
la passionée: Não, estou indo. Boa festa!
le chéri: Ah, vamos juntos, assim lhe apresento minhas felicidades.
la passionée: Vamos sim, estou livre das reticências das horas passadas.
le chéri: Que bom! Vamos, porque você me deixou algumas reticências neste último quarto de hora.
la passionée: ...rs
Ao fundo do diálogo tocava uma música do Cartola, em um destes butecos da avenida São João.
Minha - Cartola
Minha
Quem disse que ela foi minha
Se fosse seria a rainha
Que sempre vinha
Aos sonhos meus
Minha
Ela não foi um só instante
como mentiam as cartomantes
como eram falsas as bolas de cristal
Minha
Repete agora esta cigana
Lembrando fatos envelhecidos
que já não ferem mais os meus ouvidos
* A música foi add em 09/11
domingo, 8 de novembro de 2009
quarta-feira, 21 de outubro de 2009
Hoje é o dia de Santo Reis
Esse menino fofo, que fotografei em 200...e alguma coisa que não lembro. A gente vai envelhecendo e esquecendo as datas, tudo bem! Estava no interior de São Paulo, andando de bicicleta, coisa que não se faz na selva de pedra, e por ventura, estava acontecendo em uma casa a celebração da Folia de Reis. Assim que vi a aglomeração de pessoas fui correndo prá ver (coisa de gente criada em cidade cinza...rs). Fiquei impressionada com a quantidade de cores, a beleza, sutileza, maestria e respeito destas pessoas na referida festividade.
Infelizmente esta foi a única foto que sobrou deste dia...
A lembrança sempre esteve presente, mas no momento em que encontrei a foto, outro passado mais detalhado e descritivo surgiu.
terça-feira, 6 de outubro de 2009
The best thing you ever had has gone away - Radiohead - High and Dry
...no começo era apenas uma boa lembrança, aquelas que vem a mente com um largo sorriso nos lábios. Tinha prazer em sentir saudade de alguém, há tempos permanecia em breves e espassados relacionamentos, tão efêmeros quanto meus cigarros diários.
Com o passar do tempo, sua presença passa a ser constante, sonhos, as tais "boas lembranças" e até mesmo nos meios de comunicação. Claro, tudo isso foi acontecendo aos poucos e sou responsável por boa parte disso, afinal me permiti ir até aonde desse, não tenho nada a perder mesmo. Ao menos era assim que pensava.
Diminuimos o fosso físico, mas não estreitamos a relação. Permanecemos desconhecidos, mas com alguma intimidade. É assim que o vejo hoje.
A saudade só aumentou...com o passar dos dias, sentia mais e mais sua falta, achava o tempo todo que o encontraria em meu caminho, passava os dias a olhar nas ruas para ver se via seu sorriso, sua voz, sua presença distante. Entretanto não paramos por aí. Estreitamos mais ainda os laços e desde então sinto mais frio, menos fome, menos paz, mais enfermidades estranhas, e uma dor estranha. Isso apenas no que posso perceber, há muito mais no campo das ideias ocultas que não saberia definir.
A caminho de escrever essas palavras soltas, li um poema do Neruda num destes sites de frases, poxa, nem sei o nome do poema mas fiz uma ligação direta com o que queria expressar...e lá vai! Com vocês:
Pablo Neruda
(...)Ela amou-me, por vezes eu também a amava.
Como não ter amado os seus grandes olhos fixos.
Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Pensar que não a tenho. Sentir que já a perdi.
Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela.
E o verso cai na alma como no pasto o orvalho.
Importa lá que o meu amor não pudesse guardá-la.
A noite está estrelada e ela não está comigo.
Isso é tudo. Ao longe alguém canta. Ao longe.
A minha alma não se contenta com havê-la perdido.
Como para chegá-la a mim o meu olhar procura-a.
O meu coração procura-a, ela não está comigo.
A mesma noite que faz branquejar as mesmas árvores.
Nós dois, os de então, já não somos os mesmos.
Já não a amo, é verdade, mas tanto que a amei.
Esta voz buscava o vento para tocar-lhe o ouvido.
De outro. Será de outro. Como antes dos meus beijos.
A voz, o corpo claro. Os seus olhos infinitos.
Já não a amo, é verdade, mas talvez a ame ainda.
É tão curto o amor, tão longo o esquecimento.
Porque em noites como esta tive-a em meus braços,
a minha alma não se contenta por havê-la perdido.
Embora seja a última dor que ela me causa,
e estes sejam os últimos versos que lhe escrevo.
As pessoas morrem e sentimos a dor da ausênsia, só que a vida continua, abrimimos os olhos todos os dias e isso é a constatação do ser que vivo, apenas por mera coincidência, segue seus dias nas buscas de felicidade com gosto de passado, presente da vida que vira e mexe se mexe e transforma a caminhada.
Com o passar do tempo, sua presença passa a ser constante, sonhos, as tais "boas lembranças" e até mesmo nos meios de comunicação. Claro, tudo isso foi acontecendo aos poucos e sou responsável por boa parte disso, afinal me permiti ir até aonde desse, não tenho nada a perder mesmo. Ao menos era assim que pensava.
Diminuimos o fosso físico, mas não estreitamos a relação. Permanecemos desconhecidos, mas com alguma intimidade. É assim que o vejo hoje.
A saudade só aumentou...com o passar dos dias, sentia mais e mais sua falta, achava o tempo todo que o encontraria em meu caminho, passava os dias a olhar nas ruas para ver se via seu sorriso, sua voz, sua presença distante. Entretanto não paramos por aí. Estreitamos mais ainda os laços e desde então sinto mais frio, menos fome, menos paz, mais enfermidades estranhas, e uma dor estranha. Isso apenas no que posso perceber, há muito mais no campo das ideias ocultas que não saberia definir.
A caminho de escrever essas palavras soltas, li um poema do Neruda num destes sites de frases, poxa, nem sei o nome do poema mas fiz uma ligação direta com o que queria expressar...e lá vai! Com vocês:
Pablo Neruda
(...)Ela amou-me, por vezes eu também a amava.
Como não ter amado os seus grandes olhos fixos.
Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Pensar que não a tenho. Sentir que já a perdi.
Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela.
E o verso cai na alma como no pasto o orvalho.
Importa lá que o meu amor não pudesse guardá-la.
A noite está estrelada e ela não está comigo.
Isso é tudo. Ao longe alguém canta. Ao longe.
A minha alma não se contenta com havê-la perdido.
Como para chegá-la a mim o meu olhar procura-a.
O meu coração procura-a, ela não está comigo.
A mesma noite que faz branquejar as mesmas árvores.
Nós dois, os de então, já não somos os mesmos.
Já não a amo, é verdade, mas tanto que a amei.
Esta voz buscava o vento para tocar-lhe o ouvido.
De outro. Será de outro. Como antes dos meus beijos.
A voz, o corpo claro. Os seus olhos infinitos.
Já não a amo, é verdade, mas talvez a ame ainda.
É tão curto o amor, tão longo o esquecimento.
Porque em noites como esta tive-a em meus braços,
a minha alma não se contenta por havê-la perdido.
Embora seja a última dor que ela me causa,
e estes sejam os últimos versos que lhe escrevo.
As pessoas morrem e sentimos a dor da ausênsia, só que a vida continua, abrimimos os olhos todos os dias e isso é a constatação do ser que vivo, apenas por mera coincidência, segue seus dias nas buscas de felicidade com gosto de passado, presente da vida que vira e mexe se mexe e transforma a caminhada.
quinta-feira, 17 de setembro de 2009
Das antigas folhas dos novos tempos.
Encontrei este, sem data nas antigas folhas de um caderno abandonado...apenas sei que foram em meados do segundo semestre de 2008. Durante um período de extrema resignação, dor, angústia e desesperança, essas que batem à porta de todos os seres viventes, ao menos àqueles que se propõe a pensar em sua volta, tanto dentro quanto fora...aliás, mais dentro para entender e espelhar fora....NÃO ME ALONGAREI PARA NÃO DESCARACTERIZAR A ORDEM DAS PALAVRAS PASSADAS.
Quando terá fim?
A via descontínua da vida
Afim de buscar novas vias
Tomamos sempre atitudes empíricas
Que resultam em sangrias
Queria apenas a palavra “emancipa”
Mas consegui estigmas
Inimigos e até mesmo amigas
Quem diria tudo isso sobre essa cria?
Você se prevalece de atitudes que julga serem honestas. Vive a mercê da ajuda alheia.
Critica aqueles que pensam e agem por si só. Tenho pena do que você é!Mas não a mesma dos que caminham comigo, pois você jamais caminhará novamente.
És hipócrita, egoísta e mesquinho. Não vê que a cada passo se torna mais medíocre e odioso.
Nunca ficarei sobre sua forçosa presença soberana, tampouco me resignarei às suas ordens. É isso que o incomoda?Ou seria: Enxergar em alguém tudo que não teve coragem de ser?
Você não passa de um invejoso covarde, que a todo custo tenta minar minhas forças. Mas, como vê: Estou firme para sua dor!!!
quarta-feira, 16 de setembro de 2009
Palavra de Ordem!
Devaneios filosóficos, pautas da angústia e passividade na vida. Tudo nesta mesma ordem, como se fosse receita de bolo, primeiro vem os devaneios, aquelas leituras que instigam a pensar sobre o que tem feito da vida e se de fato tudo está acordado com seus anseios. Partindo deste pressuposto (das interpretações do ser), identificamos nossas angústias, receios, medos e incertezas, tudo numa cesta tão enfeitada que parece felicidade. Como o tempo moderno diminui a importância das questões do ser, a passividade vai tomando conta de tudo. Relega-se os sonhos, as premissas, amores, desamores e tudo que tornaria o ser mais completo e emancipado (talvez).
Todas essas questões e mais as que tocam o movimento do cosmos, trouxeram à tona um poema de uma pessoa extremamente sensível de doce. Com vocês:
PABLO NERUDA-
Quem morre?
Morre lentamente
quem se transforma em escravo do hábito,
repetindo todos os dias os mesmos trajectos, quem não muda de marca
Não se arrisca a vestir uma nova cor ou não conversa com quem não conhece.
Morre lentamente
quem faz da televisão o seu guru.
Morre lentamente
quem evita uma paixão,
quem prefere o negro sobre o branco
e os pontos sobre os "is" em detrimento de um redemoinho de emoções,
justamente as que resgatam o brilho dos olhos,
sorrisos dos bocejos,
corações aos tropeços e sentimentos.
Morre lentamente
quem não vira a mesa quando está infeliz com o seu trabalho,
quem não arrisca o certo pelo incerto para ir atrás de um sonho,
quem não se permite pelo menos uma vez na vida,
fugir dos conselhos sensatos.
Morre lentamente
quem não viaja,
quem não lê,
quem não ouve música,
quem não encontra graça em si mesmo.
Morre lentamente
quem destrói o seu amor-próprio,
quem não se deixa ajudar.
Morre lentamente,
quem passa os dias queixando-se da sua má sorte
ou da chuva incessante.
Morre lentamente,
quem abandona um projecto antes de iniciá-lo,
não pergunta sobre um assunto que desconhece
ou não responde quando lhe indagam sobre algo que sabe.
Evitemos a morte em doses suaves,
recordando sempre que estar vivo exige um esforço muito maior
que o simples fato de respirar.
Somente a perseverança fará com que conquistemos
um estágio esplêndido de felicidade.
E a palavra de ordem é metamorfose!
Todas essas questões e mais as que tocam o movimento do cosmos, trouxeram à tona um poema de uma pessoa extremamente sensível de doce. Com vocês:
PABLO NERUDA-
Quem morre?
Morre lentamente
quem se transforma em escravo do hábito,
repetindo todos os dias os mesmos trajectos, quem não muda de marca
Não se arrisca a vestir uma nova cor ou não conversa com quem não conhece.
Morre lentamente
quem faz da televisão o seu guru.
Morre lentamente
quem evita uma paixão,
quem prefere o negro sobre o branco
e os pontos sobre os "is" em detrimento de um redemoinho de emoções,
justamente as que resgatam o brilho dos olhos,
sorrisos dos bocejos,
corações aos tropeços e sentimentos.
Morre lentamente
quem não vira a mesa quando está infeliz com o seu trabalho,
quem não arrisca o certo pelo incerto para ir atrás de um sonho,
quem não se permite pelo menos uma vez na vida,
fugir dos conselhos sensatos.
Morre lentamente
quem não viaja,
quem não lê,
quem não ouve música,
quem não encontra graça em si mesmo.
Morre lentamente
quem destrói o seu amor-próprio,
quem não se deixa ajudar.
Morre lentamente,
quem passa os dias queixando-se da sua má sorte
ou da chuva incessante.
Morre lentamente,
quem abandona um projecto antes de iniciá-lo,
não pergunta sobre um assunto que desconhece
ou não responde quando lhe indagam sobre algo que sabe.
Evitemos a morte em doses suaves,
recordando sempre que estar vivo exige um esforço muito maior
que o simples fato de respirar.
Somente a perseverança fará com que conquistemos
um estágio esplêndido de felicidade.
E a palavra de ordem é metamorfose!
quinta-feira, 25 de junho de 2009
Fotografias, lâminas, vida e coisinha dela...
Imagens do imaginário urbano, corrido, fragmentado, desordenado e viciado.
O imaginário sempre vai de encontro com aquele varal, cheio de fotografias espalhadas em varáis, cada uma com seu pregador. Algumas amareladas pelo invariável e implacável tempo, outras deixadas à sombra por serem frágeis, algumas até grudadas pelo mesmo pregador, mas distante das outras. Todas elas feito roupas, cada uma com sua função, cores diferentes, lembraças diferentes. Não ocorreria a tenativa de utilizar as belas lâminas?
Talvez seria o mais adequado, entretando as fotografias são mais interessantes...tudo interessa desde que não haja fragmentação, belas lâminas, lindas fotografias, amareladas, preto e cinza, preto e branco, sépia, photoshopada, tudo a beleza das coisas unidas. Fotografias com legenda assim como nos filmes. Vida passando como filme, não os mudos, mas falados e legendados ao mesmo tempo.
As belas facas japonesas, com sua sofisticação, especificidade, diferentes cabos, estilos, orientações de uso. Seriam elas como as belas palavras, assim que proferidas não se pode retirar, como os belos cortes das facas. Talvez exista a possibilidade de refazer o corte, mas não excetando o anterior. Nossas belas palavras, lindas frases, textos ácidos...
E no campo das ideias, as palavras ficam soltas assim como as imagens, que permitimos apenas se perpeturar por não argumentar ao menos os conceitos.
O que se é? Que se quer? Para quem? Para quê? Por que? A quem? de que? Que é?
Tantas, tontos outros tantos, como tantas coisas perdidas, presas por pregadores, e juntas por outros, sem explicação para tantos tontos outros, repleto de tantas dúvidas com explicações efêmeras e tão profundas como uma gota d'água.
Seguimos a pensar em tantas formas observar, tantos conceitos a dançar, nos papéis foscos da vida caminhar...
reflexão..
O imaginário sempre vai de encontro com aquele varal, cheio de fotografias espalhadas em varáis, cada uma com seu pregador. Algumas amareladas pelo invariável e implacável tempo, outras deixadas à sombra por serem frágeis, algumas até grudadas pelo mesmo pregador, mas distante das outras. Todas elas feito roupas, cada uma com sua função, cores diferentes, lembraças diferentes. Não ocorreria a tenativa de utilizar as belas lâminas?
Talvez seria o mais adequado, entretando as fotografias são mais interessantes...tudo interessa desde que não haja fragmentação, belas lâminas, lindas fotografias, amareladas, preto e cinza, preto e branco, sépia, photoshopada, tudo a beleza das coisas unidas. Fotografias com legenda assim como nos filmes. Vida passando como filme, não os mudos, mas falados e legendados ao mesmo tempo.
As belas facas japonesas, com sua sofisticação, especificidade, diferentes cabos, estilos, orientações de uso. Seriam elas como as belas palavras, assim que proferidas não se pode retirar, como os belos cortes das facas. Talvez exista a possibilidade de refazer o corte, mas não excetando o anterior. Nossas belas palavras, lindas frases, textos ácidos...
E no campo das ideias, as palavras ficam soltas assim como as imagens, que permitimos apenas se perpeturar por não argumentar ao menos os conceitos.
O que se é? Que se quer? Para quem? Para quê? Por que? A quem? de que? Que é?
Tantas, tontos outros tantos, como tantas coisas perdidas, presas por pregadores, e juntas por outros, sem explicação para tantos tontos outros, repleto de tantas dúvidas com explicações efêmeras e tão profundas como uma gota d'água.
Seguimos a pensar em tantas formas observar, tantos conceitos a dançar, nos papéis foscos da vida caminhar...
reflexão..
domingo, 21 de junho de 2009
Sujeitos Funcionais.
01/06/2009
Irresistível desejo de organizar as ideias em palavras soltas nos papéis com linhas retas, que nada imprimem a realidade interior. Sempre desnorteada feito bússola defeituosa, girando para todos os lados...
Estes processos transitórios, mas recorrentes dos sujeitos funcionais que estáo sempre à espera de algo novo e acabam se contentando com "mais do mesmo". Apesar de parecer crítica esta referência ao "mais do mesmo", no fundo não é, porque é sempre repetindo que vamos entendendo os processos da vida que constantemente muda, poré,m está sempre nos devolvendo questões ainda não resolvidas.
O problema é quando isto se torna uma resignação. Da mesma forma que as horas passam e possivelmente um sujeito não encontra outro no mesmo banco do ônibus que estava sentado ontem, há a possibilidade do "mais do mesmo"estar sentado ao lado do novo, daquela nova oportunidade de enxergar a vida de um jeito diferente, ouvir coisas novas, hábitos novos, mesmo considerando o presente passado posto que está ali tão próximo.
É tão bom não esquecer, exercício esse complicado, afinal o descartável está na moda, e remar contra a maré é no mínimo complexo, entretanto divertido. Mesmo este ato de escrever coisas aleatórias sem sentido para alguns, é um reflexo desta necessidade de nunca esquecer. Evidente que cada um que ler poderá se recordar de alguma coisa. As palavras reunidas são como as pessoas reunidas, estão dizendo algo que posteriormente cada um recordará e encontrará sentido diferente, variando pelas experiências e estados manifestados no dia.
Não tenho a intenção de esquecer certas coisas frágeis, que ao aparecer de uma tempestade de verão se desfaz, honestamente gostaria que nunca houvesse sido desfeito, nem entendo o motivo de tal preocupação, porque se não será desfeito, não precisarei me preocupar. No entando estamos sempre nos encontrando no final de cada tempestade, nos escombros daquilo que destruímos por parecer tão frágil, forçoso é realmente achar que as estruturas se desmontam, acho que estão sempre se edificando com lembranças soltas e os novos encontros efêmeros. Insanos por um criação histórica, estamos sempre correndo em lados opostos da vida, mas essa insitiste (por maldade) nos colocar frente a frente e cada vez mais silenciados pelo orgulho que que a vergonha produz de tanta responsabilidade em entender estas contradições....
Não saber começar e terminar é uma qualidade daqueles funcionais sujeitos que esperam, esperançosos por mais um dia que muitas vezes poderia nem nascer, mas nasce e nos bate com felicidade no não ter e mesmo assim ser.
Irresistível desejo de organizar as ideias em palavras soltas nos papéis com linhas retas, que nada imprimem a realidade interior. Sempre desnorteada feito bússola defeituosa, girando para todos os lados...
Estes processos transitórios, mas recorrentes dos sujeitos funcionais que estáo sempre à espera de algo novo e acabam se contentando com "mais do mesmo". Apesar de parecer crítica esta referência ao "mais do mesmo", no fundo não é, porque é sempre repetindo que vamos entendendo os processos da vida que constantemente muda, poré,m está sempre nos devolvendo questões ainda não resolvidas.
O problema é quando isto se torna uma resignação. Da mesma forma que as horas passam e possivelmente um sujeito não encontra outro no mesmo banco do ônibus que estava sentado ontem, há a possibilidade do "mais do mesmo"estar sentado ao lado do novo, daquela nova oportunidade de enxergar a vida de um jeito diferente, ouvir coisas novas, hábitos novos, mesmo considerando o presente passado posto que está ali tão próximo.
É tão bom não esquecer, exercício esse complicado, afinal o descartável está na moda, e remar contra a maré é no mínimo complexo, entretanto divertido. Mesmo este ato de escrever coisas aleatórias sem sentido para alguns, é um reflexo desta necessidade de nunca esquecer. Evidente que cada um que ler poderá se recordar de alguma coisa. As palavras reunidas são como as pessoas reunidas, estão dizendo algo que posteriormente cada um recordará e encontrará sentido diferente, variando pelas experiências e estados manifestados no dia.
Não tenho a intenção de esquecer certas coisas frágeis, que ao aparecer de uma tempestade de verão se desfaz, honestamente gostaria que nunca houvesse sido desfeito, nem entendo o motivo de tal preocupação, porque se não será desfeito, não precisarei me preocupar. No entando estamos sempre nos encontrando no final de cada tempestade, nos escombros daquilo que destruímos por parecer tão frágil, forçoso é realmente achar que as estruturas se desmontam, acho que estão sempre se edificando com lembranças soltas e os novos encontros efêmeros. Insanos por um criação histórica, estamos sempre correndo em lados opostos da vida, mas essa insitiste (por maldade) nos colocar frente a frente e cada vez mais silenciados pelo orgulho que que a vergonha produz de tanta responsabilidade em entender estas contradições....
Não saber começar e terminar é uma qualidade daqueles funcionais sujeitos que esperam, esperançosos por mais um dia que muitas vezes poderia nem nascer, mas nasce e nos bate com felicidade no não ter e mesmo assim ser.
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